Emanuel Navarrete continúa la gran tradición del boxeo de ‘rompedores de reglas’ poco ortodoxas
Por Elliot Worsell
Como si se estuviera viendo una acrobacia en un concurso de talentos, con ciertos boxeadores siempre llegaba una advertencia: No intentes esto en casa. Te encontrabas viendo a alguien como Roy Jones Jr. o “Prince” Naseem Hamed afirmar su dominio en el ring y al mismo tiempo escuchabas a un comentarista decir: “Eso no lo enseñan”, o alternativamente, “Está rompiendo todas las reglas”. Sin embargo, para el oído inexperto, nunca tenía mucho sentido esa crítica quisquillosa, esas historias con moraleja. Si no enseñan brillantez, pensabas, ¿qué enseñan en los gimnasios de boxeo? Si las reglas habían sido efectivamente rotas por estos genios, seguramente necesitaban ser revisadas, tal vez reescritas.
Por supuesto, cuando se mencionaba la ruptura de reglas, no tenía nada que ver con ninguna transgresión en el ring, sino más bien con ciertas reglas de estilo y técnica. En verdad, salvo por un breve momento contra Montell Griffin en 1997, Jones no era un boxeador conocido por romper reglas en un sentido competitivo, y tampoco lo era Hamed, cuyo mayor crimen en el ring era golpear a César Soto y ocasionalmente llevar su provocación a los oponentes un poco demasiado lejos.
Sin embargo, ambos eran indudablemente transgresores en cuanto a estilo, etiqueta y postura. Hacían las cosas a su manera y eran dos boxeadores a los que uno admiraba en lugar de atreverse a copiar. Golpeaban cuando se le enseñaba a no hacerlo, desde ángulos que se decía que no existían, e incluso cuando derrotaban a sus oponentes, a menudo de manera espectacular, siempre había un aguafiestas en alguna parte esperando para decir: “Sí, pero técnicamente tienen defectos”.
En el caso de Jones y Hamed, muchas de sus deficiencias técnicas (que sin duda existían) estaban ocultas por increíbles dotes naturales. En el caso de Jones, su capacidad atlética, velocidad y dinamismo eran indiscutiblemente incomparables en su época, mientras que pocos pesos pluma han sido capaces de golpear tan fuerte como Hamed con un solo puñetazo. Estas armas, tan raras como potentes, permitieron a Jones y Hamed tomar atajos, experimentar y saber que, incluso si se desviaban del camino, siempre tenían dones de los que carecían sus oponentes y que podían utilizar para sacarlos de problemas. Vimos que esto sucedía numerosas veces en las carreras de ambos. A veces, Hamed se enfrentaba a un oponente técnicamente más astuto y refinado y borraba cualquier disparidad con un solo uppercut o un cruzado de izquierda. Jones, por su parte, distorsionaba sus peleas por completo, sacándolas del ámbito de un combate de boxeo típico y convirtiéndolas en una actividad puramente atlética. Descuidaba el jab porque no lo necesitaba. Luego le dijo a su oponente: “Te venceré porque soy más rápido que tú y no hay nada que puedas hacer al respecto”. La mayoría de las veces, también tenía razón.
Más tarde, cuando sus cuerpos les robaron los dones que una vez les proporcionaron, la caída en desgracia fue tan rápida como dramática. Para Hamed, la decadencia se instaló una vez que se convirtió en un simple golpeador y abandonó todo lo que había usado anteriormente para facilitar su poder, incluido el respeto que tenía por los oponentes. Para Jones, por otro lado, su triste desaparición fue provocada no solo por su ambición desbocada sino también por la erosión natural de la velocidad, los reflejos y la resistencia a los golpes, todo lo cual llevó a que la brecha entre él y sus oponentes se acortara. Cuando pasó su mejor momento, Jones, antaño tan extraño en el ring, parecía casi normal; humano. Se mantenía como los demás. Se comportaba como los demás. Sufría como los demás.
Ese es el peligro de romper las reglas de estilo, ya ves. Cuando es bueno, es bueno, pero cuando la marea cambia y el cuerpo ya no ayuda a la individualidad de un luchador, descubres una escasez de planes alternativos y otras ideas. Después de haber pasado tanto tiempo perfeccionando este truco, se convierte en El Truco, y es difícil una vez que funciona, o se descubre, volver a aprender otros trucos y entrenar partes del cuerpo que se han descuidado y olvidado durante tanto tiempo.
El boxeo, no hace falta decirlo, está plagado de estilos, enfoques y personalidades poco convencionales. En cierta medida, eso es lo que le añade atractivo y lo que hace que el espectáculo de dos personas golpeándose entre sí (de las que ya deberíamos haber visto todas sus variantes) siga siendo tan atractivo. Solo en la categoría de peso pesado hemos visto a Jack Johnson de pie con las manos hacia abajo, a Rocky Marciano agachado y golpeando a ciegas, a Muhammad Ali inclinado hacia atrás y cazando cabezas y, más recientemente, a Deontay Wilder, que se contenta con perder asaltos, preparar su mano derecha y terminar las cosas con un toque cuando le da la gana.
Cada uno de esos pesos pesados tenía enfoques muy diferentes para la misma tarea y cada uno tenía estilos que otros boxeadores intentaban imitar solo para darse cuenta de que (a) no se podían copiar y (b) el proceso de copiar estaba plagado de peligros. Después de todo, cuando se imita el estilo de un boxeador no convencional (en lugar de, por ejemplo, uno más convencional), también se tiende a tomar el tipo de atajos que solo los boxeadores especiales pueden permitirse tomar, lo que pronto te deja perdido y sin señales, incapaz de volver al buen camino.
Al final, como ambos caminos son traicioneros, algunos boxeadores optan por imitar, mientras que otros optan por crear. De los creadores, algunos producen estilos que ahora consideramos icónicos, mientras que otros producen estilos que no solo son exclusivos de ellos, sino que no podríamos imaginar que se pudieran replicar; estilos que le pediríamos a un boxeador joven que evitara a toda costa.
Tomemos como ejemplo a un boxeador como Carlos Maussa. Era un peso welter colombiano que ganó un título de la WBA en 2005, aunque hasta el día de hoy no estoy seguro de cómo. Con una complexión como la de Gollum, Maussa tenía brazos demasiado largos y delgados para generar potencia (o eso parecía) y no tenía absolutamente ningún sentido del estilo, la postura o incluso la estructura cuando estaba en el ring. Todo lo que hacía parecía fuera de lugar y equivocado, y, sin embargo, la noche en que peleó contra Vivian Harris en Atlantic City, la pura audacia e imprevisibilidad del comportamiento de Maussa fue lo que provocó que Harris, el campeón, fallara y finalmente sucumbiera.
Hoy tenemos a alguien como Emanuel Navarrete, un mexicano que ha ganado títulos mundiales en tres categorías de peso. Él, como Maussa, es la personificación de la imprevisibilidad, pero, a diferencia de Maussa, posee considerablemente más talento y demuestra un mayor nivel de inteligencia en lo que hace en el ring. Hay al menos algún tipo de método en la locura de Navarrete, en otras palabras, algo que se hace cada vez más evidente con cada victoria. En su mejor momento, casi se entiende por qué sus pies se cruzan de vez en cuando y por qué su postura a menudo cambia por capricho. En su mejor momento, casi se puede ver el sentido de lanzar golpes extraños desde ángulos aún más extraños e ignorar lo que venga de vuelta.
Su estilo, si es que se puede decir así, es simplemente un lenguaje que hay que aprender a entender, en lugar de uno que se reconoce y aprecia inmediatamente por su familiaridad. Ver a Navarrete en el ring es esperar a Taylor Swift –benigna, insulsa y básica– y, en cambio, recibir a Captain Beefheart. Lo primero que se siente –mucho antes de la confusión– es un latigazo cervical.
Porque la verdad es que nadie pelea como Emanuel Navarrete y, cuando lo ves pelear, no estás totalmente convencido de que el boxeador sabe lo que hace o de si lo que hace funcionará. En cambio, te dejas llevar por la corriente, como él, y esperas el resultado final para determinar si el método y el estilo funcionaron.
En general, sí, y así ha sido. Con un récord de 39-2-1 (32), el estilo único de Navarrete ha sido demasiado para la mayoría de los oponentes a los que se ha enfrentado y esto se demostró nuevamente el sábado, cuando Oscar Valdez, un hombre al que Navarrete ya había vencido (por puntos), esta vez no llegó al séptimo asalto. Esa pelea fue en peso superpluma, donde Navarrete pertenece, y pronto se notó contra Valdez cuántas de sus ventajas, tanto estilísticas como físicas, habían regresado, después de haber sido entregadas a principios de este año cuando Navarrete eligió pelear contra Denys Berinchyk en peso ligero; una pelea que Navarrete perdió por decisión dividida. En peso superpluma, Navarrete parece más cómodo a la edad de 29 años. Es allí donde sigue siendo un enigma para cada oponente que enfrenta y es allí donde es menos probable que sus defectos, de los cuales hay muchos, sean expuestos por un aguafiestas más grande que no está dispuesto a dejar que Navarrete rompa las reglas y se salga con la suya.
Esa es quizás la clave para romper las reglas con estilo. Primero hay que conocer las reglas para luego romperlas y también hay que ser consciente de las limitaciones del juego. Es divertido mientras dura, sin duda, pero un verdadero rompedor de reglas también debe entender que hay una razón por la que romper las reglas no es algo que los profesores enseñen ni en las escuelas ni en los gimnasios de boxeo. Rompe las reglas, está bien, pero no te quedes ahí para que te atrapen.
